Battantes... (W.)

"Battantes les portes de l'appartement, comme le vent s'engouffrait par la bouche grande ouverte de la baie et d'autres fenêtres béant sur une fraîcheur toute hypothétique de la nuit,

Battantes les tempes, et la pulsation sourde du sang, après une course à perdre haleine, mains sur les flancs, s'achevant sur la plate-forme arrière d'un tramway, lequel aurait suivi sans moi son chemin anyway, et dans le désoeuvrement indéfini qui lui aurait succédé, dans l'attente du prochain ou pas, il ne resterait rien d'autre à faire qu'à regarder pousser l’herbe byline entre les rails, parmi le ballast, dans des interstices étroits,

Battantes les pluies, absentes de tout orage, grorat groma, car je savais autrefois, j'avais su, nommer dans sa langue, les roulements du tonnerre avec force raclements de gorge, et cette touffeur de l'air, quand vous étouffe une chaleur annonciatrice d’orage, "