*****, &c.
C.,
wagons dans la rumeur
au gré du train du vent, que j’envisage porté vers toi, aux loins dans une
sonorité franche – real jazz –,
soufflé des débordements dans un saccadé somme toute continu : il nous
faudrait parler de technologie, rythme tempérable, staccato.
Calcifier une
distance, un ensemble de lignes, discontinu, ou un moment, temps donné :
le double cône des stalactites et stalagmites – t et m – formé par la
chute intermittente des goutes, jusqu’à former une colonne concave, une idée de
la perspective peut-être. La mnémotechnie mise en volume. Des spires, dirait-on,
une statuaire involontaire, au toucher humide et doux, dans une friabilité à
l’acide. Le dépôt que je forme ainsi n’a sans doute pas plus de raisons, dans
ce qui converse. Planification en reflet, pourrait-on imaginer, dont l’angle
d’attaque modifie sans cesse la perception de tel ou tel objet. C’est comme
joindre les deux bouts : former un cercle. Je me demande si selon la place
de l’observateur et une surface assez plate, les rails formeraient un long
triangle, en anamorphose, dans les confins de l’œil. Une notion de limite,
comme dans ces équations qui figurent l’infini et que j’avais eu tant de mal à
comprendre, avant d’en découvrir par hasard une application concrète bien que
spéculative. Faire comme on peut.
Deux souvenirs
d’enfance, que, sans doute, ratiocination, je t’ai déjà racontés :
J’ai vécu près
d’un bosquet-jungle, prévoir les lions tigres et autres fauves – il en allait comme
d’une guerre, mitraillette et raquette-de-vacances, il en allait comme ça du
bois touffu, de ce que je voyais comme un espace inexploré (de fait un endroit pas
encore réhabilité, absorbé peu après par les quartiers à l’entour), il en
allait ainsi en rêve – un découvreur de fiction cheap en miniature, comme on
joue aux petites voitures. Dur comme fer.
Il a fallu
quelques années pour que ma fièvre exploratrice se réveille à nouveau :
une fausse carte, dans un pseudo-Stevenson sur fond de Triangle des Bermudes,
une schématisation simple donnant cadre au récit. Fac similé d’une mimesis. C’était
tracer, faire une liste : hélicoptère, cordages variés, sac à dos, talkie-walkie,
antenne relai, satellite espion, couteau suisse. Provisionner sans qu’advienne,
mais quelle énergie partagée ! La bande de copains-pirates en mouvements
oniriques. On s’imaginait, en miroir du récit, aller-retour dans la fiction
mémorielle en projet. Un troc.
On ne se refait pas, la posture juste
change, en léger décalage, comme sans doute tu le sens, inconsciemment. Telle
naïveté que nous nous offrons, parfois en lieu de s’entretenir, ici, ce dont je
te conviens, du moins en idée,
d’une somme à
stratifier, déposer, vers toi.
(illisible)
PS : Roses prégnantes avec ce rouge
dont tu sais mon plaisir, dans leur liaison avec une certaine durée,
temporalité au chimisme peu décelable. Je remplis le vase chaque jour jusqu’au
dessèchement inéluctable.
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