ce qui n'est pas coutume : ils sont muets
et parlent par gestes. Leurs mains
sont agitées, mieux adaptées à
l'hystérie qu'à l'amitié ou à une longue
conversation d'hiver.
Quand il y a du feu, ils sont plus calmes
et s'assoient, consolés. Ils sont nés
d'une mère désespérée.
Mais j'avais été, en eux, d'abord langue. S'ils parlent,
je me forme, et les aime.
(Traduction de Stéphane Bouquet)
" Robert Creeley (...) était passé maître dans l'art de lire ses poèmes à une cadence à la fois syncopée et douce, où la violence affleure sous les mots. Jamais, si ce n'est avec Allen Ginsberg, la qualité orale de la poésie américaine n'avait atteint ce degré d'intensité musicale." (Jacques Darras)
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