Le livre d'Aliénor, sextine

       Morte, allongée, Aliénor

Dans ses mains de gisante tient un livre

Je le regarde ouvert devant mes yeux

Appuyé sur deux doigts de chaque main

Mais si tout semble prêt pour la lecture

Sur les pages du livre il n'y a rien

      Pas un seul mot n'est là, rien

Sur les pages du livre d'Aliénor

Etrange proposition de lecture

Que celle-là, pages blanches d'un livre

Que morte la lectrice eut dans ses mains

Mais qui n'offrent qu'un néant à ses yeux

      J'observe de près ses yeux

Il me semble qu'ils ne regardent rien

Sous la violence des siècles la main

A perdu son pouce droit, Aliénor

Perpétuellement soutient son livre

Le regard ailleurs, pour quelle lecture ?

     Décidées pour la lecture

Les pages grises de poussière, aux yeux

Vont-elles se remplir de signes ? Livre

Qu'un ange saurait à partir de rien

Emplir de lumière pour Aliénor

Et guider vers l'écriture sa main

      On imagine sa main

Prête à la 'tourne' des pages, lecture

De prières, de psaumes qu'Aliénor

Voulait voir toujours offerts à nos yeux

Où ce serait le poème du 'rien'

Du 'pur néant' recueilli en ce livre

      Que chacun invente un livre

Qu'il le confie en pensées à ces mains

Qu'il y médite la leçon du rien,

De la mort terminable, et la lecture

En soit proposée silencieuse aux yeux

De la gisante en attente, Aliénor

 

(Lu par Jacques Roubaud à la Vieille-Charité de Marseille, le samedi 3 juillet 2021)