ODE À WALT WITHMAN
Toi, tu cherchais un corps qui serait comme un fleuve,
rêve et taureau, liant la roue et l'algue,
père de ton agonie, camélia de ta mort,
et qui gémirait aux flammes de ton équateur secret.
Car il est juste que l'homme ne cherche pas son plaisir
dans la forêt de sang du futur matin.
Le ciel offre des plages où éviter la vie
et il y a des corps qui ne doivent pas se répéter à l'aurore.
Agonie, agonie, sommeil, ferment, sommeil.
Voilà le monde, ami, agonie, agonie.
Les morts se décomposent sous l'horloge des villes,
la guerre passe en pleurant avec un million de rats gris,
les riches donnent à leurs maîtresses
de petits moribonds illuminés,
et la vie n'est pas noble, ni bonne, ni sacrée.
(Federico Garcia Lorca, Poète à New-York, traduction André Belamich, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, p. 559)
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