dimanche 16 avril 2017

La lampe (W.)

Non, ce qui m’attendrait, au sortir de son immeuble, ce n’était que le vent qui se lèverait par intermittence sur l’avenue, dépêchant ses cohortes chaque jour plus denses de feuilles mortes à l’assaut des trottoirs, fin septembre, et disperserait avec elles les derniers passants, après quoi le tram, léger tangage, agréable cela, par les rues calmes, sur le chemin du retour, dans l’atmosphère qui n’enveloppe la ville que vers le soir, quand la lumière déclinante allume entre les branches des tilleuls une dernière incandescence pâle, incertaine, comme la flamme vacillante d’une lampe sur le point de s’éteindre. Quelqu’un

avait soufflé la lampe.

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